SIGAM AS FLORES…

Gritos de pássaros saúdam-nos num chilreio de árvores, penas e céu.

Cuidado com o fogo vermelho do Careto, envolto em chocalhos e máscaras de espanto, para nos pregar sustos de morte.

Um amolador de tesouras, facas e almas, lança o seu pregão, numa agonia lenta de pasteleira. Cuidado que com ele vem a chuva, dizem. Entretanto, uma manta de retalhos coloridos vai, lentamente, descendo do céu à terra.

Surgem os Pauliteiros, fantasmas brancos, a toque de caixa e bombo, numa vertigem de botas e lençóis bordados e antigos, das suas avós, num combate de toques de madeira a quebrar.

Brinquedos de feira, espreitando, pé ante pé, o colorido das meias e botas de lã. Ai, ponha aqui, ponha aqui o seu pezinho, devagar, devagarinho… se dança o twist! Num tingo, lingo, lingo, a nova dança em Portugal, já dizia o Max, num brinquinho.

Da Madeira ao Algarve, passando pelos Açores, das ilhas de bruma, das ondas humanas, onde se empurram cestas humanas, nas ladeiras da vida e pelas encostas do nada, às quadras do Aleixo, alma algarvia: dizem que pareço um ladrão, mas há outros que eu conheço, que não parecendo o que são, são aquilo que eu pareço. Pois não!

Mas como esquecer os cestos aos ombros oferecidos em dádivas de mágoas, os intensos exercícios de musculação e o cheiro das laranjas amargas lançadas ao ralenti pelo chão, para nosso divertimento até ao trovão final e chuva a rodos.

Num cenário caleidoscópico de tecidos quentes, passam à nossa frente, malhas, gorros, óculos escuros, saias coloridas e lenços nas cabeças. Por favor, brinquem ao eixo e saltem ao pé-coxinho. Por favor, dancem em preces de palmas e castanholas. Por favor, sigam as flores. Ficarão assim perto da perfeição.